No tengo amigos feos. Ni amigas.

Pues no, no tengo amigos feos por la sencilla razón de que cuando entran a formar parte de esa poco prestigiosa categoría (“mis amigos”) dejan de tener formas contrastables con el resto de humanos para adquirir la condición de modelos.

Me explico. Todo en la estética es opinable y a mi modo de ver -salvando los cánones, siempre taan aburridos- existe un factor emocional bastante acusado, no hay más que ver una exposición de arte hoy en día: unos se deshacen en halagos y otros llaman al Juzgado de Guardia. Por eso, cuando un tipo o una cara pasan a ser amigas e interfiere con ello en mi apreciación ese componente emocional intenso dejan de ser evaluadas como parte de “los otros” para individualizarse en el modelo “mi amiga tal o mi amigo cual”, una marca propia y valiosa. Cada vez me cuesta más reconocer la belleza en personas desconocidas porque detrás puede estar la estulticia o la maldad, cualidades indeseables que no encuentro en los míos.

A mi edad los amigos son fondones, algunos un poco pellejosos y casi todos perseguidos por las adiposidades lorcianas y yo, mecachis, los veo guapos, interesantes, con carácter.

Puede que el gozo estético se esconda en la proporción áurea o en la secuencia Fibonacci, yo qué sé, pero el amor* se esconde en cualquier pequeña cosa, también en las imperfecciones. Y es que mis amigos son buena gente y eso se evidencia.

* O el cariño, o lo que creáis que se le tiene a los amigos. Yo creo que es amor del cual, como de las lentejas, se dan muchos tipos y todos buenos.

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